J’ai son numéro. Dix chiffres noirs sur fond blanc. Le numéro du beau Simon. Il danse devant moi comme un enfant qui a besoin d’aller faire pipi. (Pourquoi cette image absurde? J’ai vu le flo de ma cousine hier – ça doit être pour ça.)
Le papier traîne sur mon bout de bureau et je capote.
Chaque fois que je passe devant j’ai l’impression qu’il me saute dans face.
Appelle.
Mais appelle!
Tu veux quoi hen? Te morfondre en criant Siiiiiimon en boule dans ton lit jusqu’à la fin des temps en espérant qu’il comprenne le message subliminal?
Sacrament.
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